“沈砚——”老林的声音从身后追来，带着警觉，“你别乱来。抗法，罪加一等。”
我没有听。
我猛地一挣，手镣哗啦一声巨响，铁链绷得笔直。
“沈砚！”老林又喊了一声，这次更急了。
身后有人伸手要拉我。那一瞬间，我不知道他是有意还是无意，老林抬手挡了一下——他没有拦住我。
我踉跄着往前扑，脚下的铁链猛地绷直，我慌得来不及换脚，膝盖磕在青石板上，疼得发麻，我没有感觉。我爬到担架旁边，扑在上面，整个人都在发抖。
“子瑜。”我唤他，声音轻得像是在哄一个睡着了的人，“子瑜，你看看我。”
他不会应了。
永远不会了。
我颤抖着伸出手，手镣的铁链垂在担架边缘，发出细碎的声响。指尖拂过他的眉骨——冰凉的，僵硬的。拂过他的鼻梁——瘦削的，苍白的。拂过他的颧骨——曾经那里有血色，如今什么都没有了。
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