埃莉诺低下头去听，听到他在喊“妈妈”。
她的手微微颤了一下。
她不知道自己有没有做过母亲。
她不知道那些遥远的、模糊的、像隔了水雾一样的记忆里，有没有一个属于自己的孩子的脸。
她只是安静地坐在罗兰的床边，让他握着自己的手，一整夜都没有抽开。
第二天早上罗兰退了烧，睁开眼睛看见她还在，眼睫扇了扇，露出了一个虚弱的、安心的笑容。
“埃莉诺。”他叫她的名字。
他从来不叫她妈妈。
他不知道她愿不愿意被那样叫。
这个七岁的孩子心里已经有了这样细腻的分寸感，这让埃莉诺有时候觉得心疼，有时候觉得害怕。
她怕这个孩子太聪明，太敏锐，总有一天会看到她藏起来的东西。
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