“手。”
沈月桂从案板上取来那根擀面杖。一尺半长，老枣木，中间被三代人的手汗磨得发亮，深褐色，一头粗一头略细，横着握在手里沉甸甸的。她把擀面杖在掌心掂了一下，走到屋子中间。
“跪下。手平伸过头顶，手心朝上。”
周小满跪在水泥地上，两只手并举，手指并拢。掌心刚才揉过面，还留着一点干粉，灯下看得见细白的纹路。沈月桂低头看了一眼，从椅背上拿过毛巾，把她两只手心擦干了。
“手上有汗，打滑。滑了重来。”
“哪只手兑的料，哪只手填的假账，自己记牢了。”
“右手。”
“两只手都伸着。左手没兑料，可它也没拦着。”
“啪！”
擀面杖落在右手心，掌心那块肉先是深深凹下去，抬起来的时候一道白印横在掌纹上，白印两边迅速泛出紫红，肿起一条硬棱。周小满的手指本能地往回蜷，蜷到一半硬撑着摊平，腕骨里像被人敲了一记，麻到小臂。
“一。”
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